Aime-moi.



Oh cette nécessité !
Aime-moi, parole forte.
Dis-moi, dis-moi ces mots manquants,
Dis-moi jusqu'à remplir le creux de mon âme
Ces mots lents qui coulent jusqu'aux tréfonds de l'être.


Je veux ton amour,
Je veux ton souffle à mon rythme,
Je veux ces mots en toi.
Dis-moi, dis-moi au-delà du silence,
Dis-moi l'amour, tout ton amour.
Que sonne l'absurde de la passion qui nous tient.


Aime-moi de ces mots qui caressent la chair,
Aime-moi à m'étourdir en ta parole.
Je veux, je veux sans le dire
Que tu saches me le dire.
Oh cette nécessité !
Brûlante,
Dévorante.


Dévastée de silence,
Ruinée dans l'isolement, le doute,
Dis-moi le feu, l'ivresse,
Dis-moi le désir qui ravine nos lèvres,
Dis-moi sans futur le présent inconstant
De seconde en seconde hors de la fuite
Qui tu es,
Que je saisisse ton être maintenant.


Un drap de soie à peine opaque,
Ta voix posée en plis légers
Autour de ma taille.
Ta voix encore, surgie par effraction,
Un labyrinthe élucidé dans mon âme qui te cherche.


Dis-le, dis-le
Ce mot terrible que tu fuis.
Oh cette nécessité !
Brûlure de toi,
Un empire insensé

Poème de Leïla Zhour

Photographie : Jean Vallette

Sois m/a très chérie puissante assise ferme sur tes talons, que tes cuisses soient d'airain, tes genoux de boue rouge d'argile, tes mains adorables posées appuyées sur tes vastes externes qu'elles soient d'or d'améthyste de fluide mercure, que ta poitrine soit verte et brillante de même consistance que l'envers des feuilles d'arbre, que ton buste soit d'acier trempé, tes épaules de cuivre, que tes reins soient de fer, que ton cou soit d'argent, que ta nuque soit d'étain, que tes joues soient de platine, que tes yeux soient m/a préférée de plomb fondu et de lait, que ta vulve soit d'iridium ardent infusible véhémente, que ta vulve soit, lèvres coeur clitoris iris crocus d'osmium odorant réfractaire, sois forte m/a plus belle et la plus enfiévrée la plus criante m/es mains à te toucher se cassant m/a voix cherchant à redoubler ta voix.

Texte de Monique Wittig, Le Corps Lesbien, Les Editions de Minuit, Paris, 1973.

Photographie de Silvio Schoisswohl

Tes mains


Tes mains griffent mon passé,
Délicieuses blessures,
Élixir de nos envies enlacées.
Tes mains creusent un puits de tendresse
Dans le désert de mes doutes.
Tes mains se glissent
Dans les interstices de ma pudeur.
Tes mains posent des promesses
À l’orée de mes désirs.

Tes mains allument des étoiles
En gerbes de candeur incendiaire.
Tes mains cueillent mon plaisir
Aux portes de l’abandon.
Tes mains inondent mes pensées
Des cascades de ton odeur intime.

Tes mains caressent ma peau,
Vibrations infinies des cellules
De mon épiderme étonné.
Ma chair retient son souffle,
Attentive à toi,
Tes mains, tes doigts.

Poème de Patricia Guenot

Photographie de Gabriele Rigon

J/e suis frappée d'interdit dans la cité où tu vis. Là j/e n'ai pas le droit d'aller. Elles lâchent sur m/oi vos chiens quand j/e m//approche. Y compris le droit d'asile, tout m//y est refusé. Une désespération m/e prend quand j//entends ta voix m/e dire que j/e ne vienne pas, qu'elles sont déterminées à m//en empêcher par tous les moyens. J/e reste assise en pleurant dans le fossé, j/e regarde le soleil entre les grappes des grandes digitales, il ne m/e paraît plus aussi agréablement mauve, j/e m/e roule dans les orties, tout m/on corps se couvre de cloques, une sueur de sang traverse m/es pores rougissant l'herbe tout autour. J//entends le bruit de la mer contre les falaises de l'île. J/e ne peux pas lever les yeux pour regarder la ville même de loin sans qu'ils soient aussitôt brûlés rougis touchés par un faisceau de rayons blancs dont j/e ne connais pas la source. M/es cheveux arrachés par poignées sont en tas à côté de m/oi. M/es cris m/es hurlements m/es ululements font trembler vos chiens, ils sont aux abois, j/e les entends couiner, ou bien l'un ou l'autre se met à hurler à la mort en plein jour. Mais quelque impatience que j/e provoque parmi elles par m/a présence, elles ne peuvent pas m//empêcher de rester là, elles ne peuvent pas m/e contraindre de m/e porter dans un lieu où m/a voix n'atteindrait nulle d'entre vous, j/e ne parle même pas de toi m/a plus aimée, dont j/e ne comprends pas ce qu'elles font, quel est leur pouvoir, ce qui te retient de courir vers m/oi et par les coudes de m/e relever, ou bien il faut que ton sang soit arrêté par leurs soins dans tes veines, ou bien c'est le temps où pour m/oi tu es impitoyable m/e mettant à dure épreuve te servant d'elles pour m//empêcher de te rejoindre fermée à m/es sanglots bouche close aveugle et superbement murée en toi.

Texte de Monique Wittig, Le Corps Lesbien, Les Editions de Minuit, Paris, 1973.

Photographe : Alessandro Bavari

Résidence

Poème de Françoise Tchartiloglou, Galaxie Rose, Collections les Octaviennes, Editions Geneviève Pastre, 1996

Photographie : Joris Van daele